长在老墙里的故事

老屋，在岁月里又亮起了烛火，可以是蓝的，那是上苍的灵魂，可以是黄的，那是父亲不灭的烟锅，可以是红的，那一定是，母亲微笑着露出浅浅的，可以是一种鲜活的颜色。

卸载春色下的烛火，追逐一片冬日最后一片云朵，北风来得突然，吹经岁月，被绿叶的草蒙了，失去了恋冬的追逐。

老院墙，落满夏日的欲望，墙下面，风和初夏签下老人的信念。她从老去时都在，那是一幅阳光下的油画，抹不去的颜色，躺在老墙上憨睡，怎么也叫不醒时间。

秋天在院墙上打了个盹，屋内的阳光在小院里伸了伸腰，岁月在早晨和母亲下地，把早熟的麦子捆在爸爸烟斗里，晃了晃。才把午饭的阳光采撷到老屋的饭桌前，咀嚼失去的孤独，拨亮夜色到来的那盏灯火。

一片灯火，染成了故事的咸味，把送来的路径，甩甩脚边的泥土，故事的结尾，仿佛是一段往事的开头。

我站在古城的前面，收走了他以往的记忆，渴望一些灵魂深处的眷恋，丢下了一段无人认领的弃儿。

炊烟与烛火相遇

没有往事的开头，也会写在故事的年轮，调头卸载一场暴雨过后，不是现在，老屋很静。把墙里的枯枝残叶，落满灰尘的往事，赶在老墙发不出声音时，灶台流露出炊烟的音域来。

风在外边不停的诉说，老灶读懂了语言，从灰暗中撩开幕帘，把往事在风中抖散了。在迷乱中只捡回散乱的记忆。

不再回头，想到了还有不息的炊烟，当烛火相聚。

鲜活的风景存在诗篇里

冬天过去式，捡回残雪的诗篇。回望古城的年龄，读读写在静蓝的天空。把天空拉开一张纸的颜色，可以肆无忌惮的抛去春寒的羽翼，走出鲜活风景，活着的意义在于你冬天，装载了满满的颂歌。

累与不累

写一场雨，房子很累，地很累，草很累，湖水很累，路边的树也很累，街边的风景累的出奇，雨下的真是很累。不知有人如何评价，但我不觉着累。因为，累是在雨下之前，说出的话，就是冬天的树被北风璀璨的枯枝残叶，守在懵懂绿色里，笑脸绽放在湖岸的怀里。累的一半卸载了老年的气息，空中的流云与飞翔的鸟儿有了聚首。

写黎明

黑夜还在黎明前睡着，梦坡的驼铃遥响古城，远方的梦坡似乎听出青铜的身影。黎明还没有看清太阳的身影，还在静等风铃催醒。黑夜来自天穹，云层从高处后退，让给阳光的路径，退到古城的边缘，握手在寻梦湖的前胸，还在等待黎明的厚重。

影子

早晨，阳光睡醒古城上空。月光便开始睡去，树影拉长了我一天的追梦，记忆还抱在湖水里漂洗，清晰摇着春光的笑脸。

只听风中携来恋人的甜言蜜语，好好爱自己，驿动的心，守在长满绿源的湖水的岸边。

仰望

一个早晨都在寻觅，一个月也都在畅想。都属于春天？那么虔诚，古城的街长在风景里，属于春，属于夏，属于秋，但事实也会和讨厌的冬日快快告别。

路途并不算遥远，只是心与心的距离，我行走的步伐总也赶不上你心跳的速度。只有还在仰望你......

孤独者

太阳孤独吗？有几颗星球陪伴。地球孤独吗？有月亮相守。我们孤独吗？只有自己心里明白，但不会孤独。孤独属于静谧者，条理不清的人。

生活无需每日的告白，思想的灵心，是要鲜活。放在火里烫熟了思想，放在冰冻里，思想凝固了无法解冻。

一张白纸的心灵，告诉一个异想天开的人，画出最新最美的深深是人生意念和精髓。