当诗人死了

诗人死了
花儿在晦暗里挺着
叶儿娇羞，草儿甚微的拼搏
风儿到处唱着叫做“春”的歌

山后奔来一簇小河
河两岸隔开了麦芽与野草的角落
没有人在意草地里挣扎的麦苗
麦田里的野草生来就懂得忐忑

因为诗人死了
生活不再是青草花朵
是匆忙的秋风吹过
麦田的颜色