你任性,天真,完美主义;你孤独,清高,超凡脱俗;你矛盾,写诗,不堪重负;你摇头,绝望,魂断荆楚。
当画画并没彩色的蜡笔,你在自家后花园的树上哭泣;当面朝大海,暖春的花并没开放,你到列车与铁轨的碰撞间寻找芬芳;当那湾小小的湖起了波澜,你把螺丝看作铁做的月亮咽进喉咙里;当沧浪的水不再清澈透明,你跑到汨罗河畔濯洗你的长缨。
如果理想的回声无法与地面接触,疲惫的灵魂再也载不动沉重的身躯,那么,死亡—,便是留给诗人唯一的退路。
02.06
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