这莫名其妙的文字当出自这支沧桑的笔下时却不知道,要献给谁给自己?给爱人?还是给岁月?
有时,这些文字像一粒粒虚幻的米饭有时,又像一把挣脱命运的武器可最后,它们都发着霉,生着锈但我总是在它们的身体中找到一个又一个陌生的自己
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