灰尘从地上卷起落在房顶的烟囱边有一丝微弱的光线滑过窗户的一角照进哪个昏沉的小屋里有一个散发着浓墨的木箱里装着无数的信还有一本海子的诗集打开已经泛黄的扉页在找到里面藏匿着的话语每一笔都是现在寻觅的思念未成懂得,还没有珍惜就那样过去
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