寒冷的天,寂静的夜,眼前的汽雾在桌前发散,渐行渐远,飘溢在耳旁的汽笛声中。
白炽灯下,桌托起书,书托起眼,眼却不见桌;冰冷手中,指握着笔,笔探着书,书却随着指;草纸之上,火伴着烟,烟冒出蒂,蒂却寻着火。
还有一物,那是我。我,抽出蒂,点燃火,看着书,行使笔,随着眼,探于桌。一书,一笔,一烟。一心。
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