十二月的风,都干些什么,浇水,写诗写诗,浇水,把你写在一页时光里,把诗意浇灌成树,然后金黄的睡去
岁月成趣,我在一端等你,而你,穿着兰花花带着海清音。游来游去,西天的晚笑,是你的最后工笔,比云海高,比雨低
那一身冬深的装束,经过无数次的相容,分割已经深入表象,一次疼痛,就是一次莫名其妙的分离,用叶与目光丈量,最后一次,到哪里
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