文森特·梵高

河流枯干，麦子倒下。
而美丽的向日葵，
大片大片，
站在秋天黄昏的山岗，
吹响了生命舞蹈的号角。
金光喷射，重重地打在地上。
有一队队的妇女从田野经过，
有一群群的母牛从田野经过。
美丽的向日葵，在荒凉里默默燃烧？

这时候，
一只手，一只伟大的手，贫穷的手，
自山的背面伸过来，
将颤栗的火焰，
倾入向日葵的根部。
呶，那是一个疯子么？
光的儿子。色彩的王.
艺术的殉道者。
那是衣衫褴褛的梵高啊，
一只眼幻想着爱情，
另一只眼思念着面包。

那是夜夜憔悴的梵高啊，
在一尘不染的月光下，
在大风吹击的山岗上，独自游荡。
身躯越来越小，影子越来越大。
那孤独的天才，
十四朵向日葵的父亲，
渴望的手渐渐松开，
直至最后冷却······
从西方到东方，从南方到北方。
一千年一万年，
那十四朵向日葵在发疯地生长，遍布大地。