心里有个瘤瘤

最近对自己曾经特别喜欢的事情很敏感，比如说一幅水彩、一篇漫画、一首歌，尤其这些是出自相识的人之手。每每到这个时候就开始埋怨自己为什么当初要对这些本可以闪耀的东西不屑一顾。

人总认为我会找到一个对的时间来做这些浪漫的事，才能让它显得足够浪漫。

而此时，我却只能用键盘敲敲来发泄我下落不明的初衷，同时还要兼顾着随时都会熄火的电热水壶，纵使胸前堆着一沓泛着油光的四级测卷，我同样要为我的明天担忧。人忙啊忙，就忘了半大不小的时候在想什么，那又有什么关系呢，一切都已不能回头。